«Что?» Это слово едва сорвалось с моих губ.
Мистер Харрингтон вошел в комнату, его глаза блестели. «Ваш парень — мой сын. На этих фотографиях он в детстве. Та тайная комната? Это его комната. Я построил ее для него, когда он был в возрасте Картера».
Я уставилась на него, в голове у меня все перевернулось. «Ты хочешь сказать…»
«Я говорю, что Картер выглядит точно так же, как его отец в том возрасте. И этот дом… он такой же его, как и мой».
Прежде чем я успела ответить, Картер дернул меня за рукав, его глаза расширились. «Мама, это мой дедушка?»
Мистер Харрингтон грузно сидел в потертом кожаном кресле в углу комнаты, на его лице читались скорбь и сожаление, когда он начал рассказывать мне свою историю.
«Мой сын…» начал мистер Харрингтон, его голос был густым. «Отец Картера… с ним всегда было трудно. С тех пор как он стал подростком, его не волновали ни школа, ни обязанности. Он пропадал на месяцы, возвращался, когда ему нужны были деньги, и снова исчезал, как только они у него появлялись. Мы делали все возможное, чтобы помочь ему найти свой путь, но он отказывался».
Я смотрела на него, мои мысли метались. Мой парень — человек, который вышвырнул нас, как мусор, — ни разу не упомянул об отце. Тем более о живом.
«Почему я не знал о вас?» спросил я, мой голос прозвучал резче, чем я предполагал. «Почему он не сказал мне? Почему вы не…»
Мистер Харрингтон поднял руку. «Шесть лет назад умерла его мать». Его голос надломился. «Я умолял его прийти на похороны. Чтобы попрощаться. Он не пришел. Ни звонка, ни письма. Ничего».
Моя грудь сжалась. Человек, которого я любила, оказался настолько бессердечным?
«После этого, — продолжал мистер Харрингтон, — я оборвал с ним связь. Больше никаких денег. Я сказал ему: «Если тебе нужно поговорить, я буду здесь. Но не приходи, если тебе нужны только деньги». Он вздохнул. «Вы можете догадаться, что произошло дальше».
«Он разорвал отношения?» спросил я.
«Не только это», — мрачно ответил мистер Харрингтон. «Он ограбил меня. Пришел в этот дом и забрал все, что мог унести. Драгоценности. Наличные. Он оставил мне только воспоминания о том, какими мы когда-то были. Вот почему я установил камеры».
Мне показалось, что из комнаты выкачали весь воздух. Все начинало обретать смысл — камеры, потайная комната, даже наши с парнем споры, когда у него вдруг не стало денег.
«Это… это не может быть реальностью», — пробормотала я, но в глубине души знала, что это так.
Мистер Харрингтон посмотрел на Картера, и выражение его лица смягчилось. «Я не знал о нем», — тихо сказал он. «Если бы знал… все могло бы быть иначе».
Картер потянул меня за рукав, его голос был тихим. «Мама, почему папа не рассказал нам о дедушке?»
Мистер Харрингтон наклонился вперед, его руки были крепко сцеплены, когда он говорил. «Я не пытался вмешиваться», — сказал он. «Просто… я скучал по своему сыну. Даже после всего, что произошло, я не мог перестать беспокоиться о нем».
Я уставился на него, осознавая всю тяжесть его слов.
«Что значит «беспокоиться»?» спросила я, напрягая голос.
Мистер Харрингтон вздохнул и посмотрел на меня усталыми, ранимыми глазами. «Я поехал к нему домой. Просто чтобы проверить, все ли с ним в порядке. Я не собирался с ним разговаривать. Мне просто… нужно было знать».
Я затаила дыхание, готовясь к тому, что последует дальше.
«И тогда я увидел это», — продолжил он. «Я увидел вас с Картером, стоящих во дворе, ваши вещи, разбросанные повсюду. Я видел, как он с тобой обращался». Его голос надломился, и он опустил взгляд на свои руки. «Тогда я понял, что он не вернется. И я понял, что должен вмешаться».
Мое сердце заколотилось, разрываясь между гневом на человека, который нас бросил, и чем-то похожим на благодарность тому, кто нас приютил. Вопреки здравому смыслу я осталась. Сначала я говорила себе, что это только до тех пор, пока я не смогу встать на ноги. Но по мере того как дни превращались в недели, я начал видеть мистера Харрингтона в новом свете.
Он пек печенье вместе с Картером, помогал ему строить модель космического корабля для школы и даже учил кататься на велосипеде. Он рассказывал Картеру истории о том, как его отец был мальчиком, — о приключениях и шалостях, которые заставляли моего маленького мальчика хихикать.
Впервые за несколько месяцев я почувствовал, что у нас есть то, что мы потеряли: семья.
Но тень моего бывшего все еще оставалась. Через общих друзей я узнала, что он сбежал из города, разоренный и злой, оставив после себя лишь долги. Часть меня хотела, чтобы все закончилось, но большая часть понимала, что он сделал свой выбор.
Однажды вечером, когда я укладывала Картера в постель, он посмотрел на меня сонными глазами. «Мам, как ты думаешь, дедушке одиноко?»
Я посмотрела в сторону прихожей, где в кресле сидел мистер Харрингтон, уставившись на фотографию своей покойной жены. Мое горло сжалось. «Может быть, немного, милая. Но я думаю, что мы помогаем в этом».
Из дверного проема тишину нарушил голос мистера Харрингтона. «Вы делаете больше, чем думаете».
