Это было не удивление.
Не возмущение.
Не растерянное непонимание.
Это был страх.
Настоящий страх.
Он медленно сел в кресло.
— Настя…
— Это правда?
Мужчина закрыл глаза.
Этого оказалось достаточно.
Она уже получила ответ.
В комнате повисла тяжёлая, давящая тишина.
Анастасия почувствовала, как внутри неё что-то окончательно рушится.
Не доверие.
Не любовь.
А иллюзия.
Та самая иллюзия, в которой она прожила последние два года.
Человек, которого она считала самым родным и близким, оказался вовсе не тем, кем казался.
И страшнее всего были не документы.
Не юридическая неразбериха.
А то, что вся их история с самого начала держалась на лжи.
Анастасия стояла у окна гостиничного номера и не ощущала ни солнечного тепла, ни мягкости ковра под ногами. Всё вокруг будто расплылось и потеряло форму. Несколько минут назад Дмитрий молчанием подтвердил то, что ещё утром казалось невозможным.
Он сидел в кресле, склонив голову.
— Скажи хоть что-нибудь, — наконец произнесла она.
Дмитрий провёл рукой по лицу.
— Всё гораздо сложнее, чем кажется.
— Правда? — с горечью усмехнулась Анастасия. — Потому что со стороны всё выглядит очень просто. Ты женился на мне, хотя уже был женат на другой.
Он поднял глаза.
— Я не живу с ней уже много лет.
— Но официально брак не расторгнут?
Он медленно кивнул.
Этот ответ ударил сильнее любых оправданий.
— Почему ты мне не сказал?
— Я боялся.
— Чего?
— Потерять тебя.
Настя отвернулась.
Странно, но слёз не было.
Потрясение оказалось слишком сильным.
Она готова была услышать что угодно: ошибку в базе, путаницу в документах, совпадение фамилий, даже чей-то злой розыгрыш. Но перед ней сидел человек, который признавал правду.
— Когда ты собирался мне всё рассказать?
Дмитрий долго молчал.
— Я хотел решить это до свадьбы.
— Хотел?
— Да.
— Но не решил.
— Не успел.
Она резко повернулась к нему.
— Не успел за два года наших отношений?
Он ничего не сказал.
В этой тишине ответ прозвучал громче любых слов.
Анастасия медленно села напротив.
— Кто она?
— Женщина, с которой я когда-то был вместе.
— Имя.
— Марина.
— Где она сейчас?
— Точно не знаю.
Настя нахмурилась.
— Как можно не знать, где находится твоя официальная жена?
Дмитрий тяжело выдохнул.
— Мы расстались шесть лет назад.
— Тогда почему ты не оформил развод?
Он нервно переплёл пальцы.
— Всё оказалось сложнее, чем я думал.
С каждым его объяснением становилось только хуже.
— То есть шесть лет ты ничего не сделал?
— Я пытался.
— Как именно?
— Искал её.
— И не нашёл?
— Нет.
Анастасия почувствовала, как внутри поднимается раздражение.
Слишком много недосказанности.
Слишком мало конкретных ответов.
— Покажи документы.
Дмитрий поднял голову.
— Какие документы?
— Все, что связаны с этим браком.
Он заметно занервничал.
И это насторожило её ещё сильнее.
— У меня их сейчас нет.
— Тогда поедем за ними.
— Сейчас?
— Да. Именно сейчас.
Впервые за весь разговор Дмитрий выглядел по-настоящему растерянным.
Кажется, он ожидал другого.
Слёз.
Истерики.
Обвинений.
Но не спокойных вопросов.
Через час они стояли у квартиры, которую он сдавал жильцам ещё до знакомства с Настей.
Ключи у Дмитрия сохранились.
Под предлогом проверки счётчиков он попросил арендаторов впустить его на несколько минут.
В старом шкафу действительно лежала папка.
Дмитрий достал её неохотно.
Анастасия открыла документы прямо на месте.
Свидетельство о браке.
Копии заявлений.
Несколько старых справок.
Но среди бумаг обнаружилось ещё кое-что.
Конверт.
Пожелтевший от времени.
На лицевой стороне была написана фамилия Дмитрия.
Настя посмотрела на него.
— Что это?
— Не знаю.
Но его голос звучал неуверенно.
Она вскрыла конверт.
Внутри оказалось письмо.
Несколько листов, исписанных женским почерком.
Первые же строки заставили её замереть.
«Дима, если ты всё-таки когда-нибудь решишься открыть это письмо, значит, прошло достаточно времени…»
Она подняла глаза.
Дмитрий сильно побледнел.
Очень сильно.
— Ты раньше читал это письмо?
Он промолчал.
И тогда Анастасия продолжила читать.
Марина писала о болезни.
О лечении.
О переезде в другой город.
О том, что не хочет быть для него тяжёлой ношей.
О просьбе не искать её.
С каждой строчкой всё менялось.
Но яснее не становилось.
Когда письмо закончилось, Настя медленно сложила листы.
— Она была серьёзно больна?
— Да.
— Ты знал об этом?
— Узнал позже.
— Почему ты никогда мне не рассказывал?
Дмитрий опустился на стул.
За это утро он будто постарел на несколько лет.
— Потому что мне было стыдно.
— За что?
— За то, что я ничего не сделал.
В комнате снова стало тихо.
Настя чувствовала, что настоящая история ещё не раскрыта до конца.
Слишком многое не сходилось.