Продавщица натыкается на Веркин взгляд как солдат на финку и понимает, что произвела бестактность. Мозг её начинает лихорадочно обдумывать варианты отступления. Будь у ней побольше времени, она бы наверняка уладила всё красиво. Но его не было, пришлось озвучить первое, что посетило мозг: «Ну, или дочке подарите»…
«Мне тридцать четыре!» — убивалась Верка через полчаса в кафе, яростно гоняя мороженое по вазочке. – «Я что, похожа на бабу, у которой дочка в возрасте, в котором пора лечить целлюлит?!.»
Я её, конечно, утешала. Я говорила, что продавщица – хамка и завистница, и, наверняка, линзы контактные дома забыла, а без них лицо от зада не отличит, ну и всё такое, что в таких случаях положено говорить.
«Не пойду к ним больше,» — подытожила Верка – «Буду ходить туда, где мне льстят!».
Наш сервис льстить не умеет. Он честный как пионер и прямой как линейка. Иногда хочется его за это придушить, но только он расскажет о тебе всю правду и сэкономит твои же деньги. В ущерб себе, между прочим. Попробуйте после этого сказать, что он не гуманист.
НЕВИДИМЫЙ СЕРВИС
Но всё-таки лучший сервис мне достался на одном датском острове.
Мы приехали в отель. На ресепшене нашли красивенного дядьку, читающего газету. Дядька поднял на нас прекрасные глаза невыспавшегося Пастернака и этими глазами спросил, чего нам надо. Мы забормотали, что мол, вот, звонили, бронировали… Дядька рассеяно глянул что-то в компьютере, парой балетных взмахов длиннопалых ладоней одарил нас ключами и показал, в каком направлении двигаться. И опять ушёл в газету.
Ни паспорт, ни предоплата, ни хотя бы наши полноценные имёна-фамилии ему были не интересны.
Я решила, что это часть островного гостеприимства. Муж весь извёлся. Ему было неуютно. Всё его немецкое существо требовало предъявить паспорт и кредитку, заполнить пару-тройку формуляров, и прослушать инструкцию по пожарной безопасности.
Успокоила его, сказав, что они, наверняка, записывают номер машины.
В следующие два дня на ресепшене было пусто. В ресторане, видимо, в ходу была скатерть-самобранка, потому что на завтрак было всё, при полном отсутствии персонала.
Везде было чисто как в музее, но ни одной уборщицы я не видела.
Стали посещать мысли о лангольерах. Веру в реальность возвращали проживающие, питавшиеся за соседними столами.
В день отъезда мы пытались отловить хоть кого-нибудь, чтобы отдать свои кровные. Случайно перехваченная девушка с папкой и кофейником сказала «йес, офкоз» и исчезла как тень в полдень.
Заплатить нам разрешили только когда мы уже собирались скрыться, прихватив из холла на память вазочку с викингом.
«Заезжайте ещё,» — сказал всё тот же волоокий мужчина и почти улыбнулся.
«Странные они тут..» — сказал муж, заводя машину.
А мне понравилось.
Может быть, ещё заедем.
К хорошим людям возвращаться всегда приятно…
Овсянка, блин, сэр. Из жизни.
