Ее руки дрожали, когда она закрывала ящик.
«Мне… мне так жаль», — заикалась она. «Я… я не должна была…»
«Ты не должна была?» повторил я. «Ты пробралась в мой подвал, Мэри! Что ты искала?»
Она не ответила. Она просто покачала головой.
«Мне очень жаль», — снова прошептала она.
Но извинения было недостаточно.
«Убирайся», — твердо сказала я.
«Лара, пожалуйста, я…»
«Убирайся».
На мгновение она замерла. Я смотрел на нее, ее губы слегка разошлись, словно она хотела что-то сказать. Затем, так ничего и не сказав, она поспешила мимо меня вверх по лестнице.
Я шел следом, наблюдая, как она схватила со стула свое пальто и поспешила выйти через парадную дверь.
Когда она закрылась за ней, я запер ее.
Потом я просто стоял на месте: сердце колотилось о грудную клетку, а в голове крутились вопросы.
Что, черт возьми, она искала?
Той ночью я не мог избавиться от беспокойства, зародившегося в моей груди.
Я снова и снова прокручивал это в голове. То, как она вела себя, как отчаянно искала что-то. И это было не где-нибудь в подвале.
Это было одно конкретное место.
Угол комнаты.
Мне нужно было узнать, что она искала, и я вернулся вниз.
Я обыскал ящики, полки и все шкафы. Но ничего не казалось неуместным.
И тут я кое-что заметил.
Я провел пальцами по одной из стен и почувствовал слабую нестыковку. Казалось, что часть стены торчит наружу.
Я снова провел по ней пальцами. Это не было очевидно, но… это было там.
Любопытствуя, я надавил на него. И тут… панель сдвинулась.
За ней оказалась небольшая обветренная коробка.
Что это? подумал я, вытаскивая ее.
Руки дрожали, когда я поднял коробку.
Я ожидал увидеть что-то зловещее. Что-то, что объяснило бы, почему Мэри так отчаянно стремилась попасть сюда.
Но, порывшись в ее содержимом, я понял, что все гораздо сложнее.
Внутри были фотографии. Старые, выцветшие, с помятыми краями.
Одно из лиц я узнал сразу.
Это был человек, который владел этим домом до нас.
Я видела его фотографию в объявлении и слышала его историю от риелтора. Он скончался несколько месяцев назад, а его жена вскоре после этого продала дом.
Но больше всего меня потрясла… женщина на фотографиях с ним.
Мэри.
В коробке было полно фотографий, на которых они запечатлены вместе. Некоторые из них были случайными, а другие — интимными.
Неужели Мэри так заинтересовалась моим подвалом из-за этой коробки? Она искала эти фотографии?
В моей голове было так много вопросов, на которые требовались ответы. Итак, я взял коробку под мышку и отправился к ней домой.
Было около 10 вечера, когда она открыла дверь, и мне показалось, что она плакала. Ее красные, опухшие глаза расширились, когда она увидела меня. Затем они опустились на коробку в моих руках.
«Лара…» — прошептала она.
Ее муж прошел мимо нас по коридору и скрылся в другой комнате.
«Не сейчас», — пробормотала Мэри, вытирая слезы. «Не сейчас, пожалуйста».
Я кивнул и покинул ее дом, надеясь вернуться на следующий день.
На этот раз она открыла дверь и отступила в сторону, пропуская меня внутрь без единого слова.
Мы сели за ее кухонный стол, и я положил коробку между нами.
Затем я подтолкнул ее к ней. «Это то, что вы искали, не так ли?»
Ее пальцы дрогнули, когда она подняла крышку. Затем я услышал тихий, прерывистый звук, когда она рассматривала фотографии. Как будто она почувствовала облегчение, увидев их.
«Спасибо», — сказала она, и слезы покатились по ее щекам.
Она провела рукой по одной из фотографий и, казалось, о чем-то задумалась.
«Мы любили друг друга, — внезапно сказала она, глядя на фотографию. «Более тридцати лет».
«Но…» начал я. «Но вы же оба были женаты, верно?»
Она кивнула. «Мы никогда не могли быть вместе. У нас были семьи. Обязанности. Но мы всегда… мы всегда находили путь друг к другу». Она горько усмехнулась. «Мы знали, что это неправильно. Но не могли остановиться».
Что за черт… — подумал я.
Я не знал, что сказать.
Она взяла в руки другую фотографию. На ней они были запечатлены на пляже, улыбающиеся, когда ветер развевал их волосы.
«Когда он умер, я поняла, что у меня ничего от него не осталось. Ничего, кроме воспоминаний». Она прошептала. «Он прятал наши фотографии в своем кабинете. Он сказал мне, что его жена никогда туда не заходила. И я подумала… может быть… он оставил их».
Я медленно выдохнула, пытаясь осмыслить все происходящее.
«Значит, вы все время пытались проникнуть в мой подвал».
Она кивнула. «Я просто… мне нужно было что-то. Что-нибудь».
Я уставился на нее, пытаясь разобраться в своих чувствах.
Была ли это история любви? Или история о предательстве?
Я не был уверен.
В конце концов я оставил коробку у нее, и больше она меня не беспокоила. Даже не зашла поздороваться.
Этот случай помог мне понять, что любовь не всегда бывает правильной. Иногда она толкает людей на поступки, которые они не могут контролировать. На поступки, которые переходят границы дозволенного. То, что может разрушить их жизнь так, как они и представить себе не могут.
А что думаете вы? Верите ли вы, что любовь всегда права?