Прихожу я однажды домой и наблюдаю такую картину: мой 8-летний сын стоит в маминых осенних сапогах, глаза накрашены, на худеньких плечах болтается меховая жилетка жены, в руках пистолет, а на голове ее бордовый платок. Самое главное, что подвоха сын не чувствует — ему нормально. А у меня в голове проносятся мысли — одна хуже другой…
Я испуганно смотрю на это подобие Сергея Зверева в детстве. И тут Кирилл выдает:
– Пап, а я себе волосы хочу отрастить. Длинные-длинные. Чтобы косички можно было заплетать.
Тут мне совсем плохо становится. Ему ведь всего лишь 8 лет, а уже такое. Где и что мы упустили в его воспитании? Только я хотел разразиться сентенциями и обличениями, как Кира выдает снова:
— Ну что, я похож на Джека Воробья?
Стоит ли говорить, что никогда еще в жизни не испытывал такого облегчения, как в тот момент…
