Я познакомился со своей соседкой Мэри на следующий день после того, как мы переехали. Все шло хорошо, пока она не зациклилась на моем подвале и не стала постоянно спрашивать о нем. Что было в подвале? И почему она так любопытна?
Переезд в новый дом должен быть похож на начало новой жизни. Новые стены, новые воспоминания и место, которое можно сделать полностью своим. Именно на это я надеялась, когда мы купили этот очаровательный двухэтажный дом в тихом районе.
Но у судьбы были другие планы.
Быть женой и матерью, работая на полную ставку, — это нелегкий труд. В некоторые дни мне казалось, что я все держу под контролем. Но в другие дни мне казалось, что мой мир рушится.
Я думала, что переезд в этот дом станет началом чего-то хорошего.
Наш новый дом располагался в прекрасном районе, засаженном деревьями. Это было такое место, где люди махали тебе с крыльца, а дети катались на велосипедах до тех пор, пока не зажигались фонари.
Здесь было безопасно.
Наши новые соседи были приветливы, а некоторые даже зашли представиться в первый же день.
Но одна из них выделялась больше всех. Мэри.
Это была женщина лет пятидесяти, и при первой же встрече она напомнила мне мою мать. Дело было не только в ее возрасте. Она была такой, какой была сама, и это заставляло вас чувствовать себя спокойно.
На следующий день после нашего переезда она постучала в мою дверь со свежеиспеченным пирогом в руках.
«Добро пожаловать в наш район», — сказала она с доброй улыбкой.
«О, вау, спасибо! Это так мило с вашей стороны». Я взяла пирог, еще теплый в тарелке. «Тебе не нужно было этого делать».
Она отмахнулась от меня. «Ерунда. Переезд — это тяжелая работа. А немного пирога никому не повредит».
«Не буду с этим спорить», — усмехнулась я. «Кстати, меня зовут Лара».
«Мэри. Рада познакомиться с тобой, дорогая».
Мы долго болтали о районе, лучших продуктовых магазинах и даже о том, где можно выпить чашечку хорошего кофе. Она была дружелюбной и интересной, и я подумал, что мне очень повезло, что она моя соседка.
После этого мы обменивались приветствиями всякий раз, когда видели друг друга.
Сначала я думал, что она просто от природы добрая. Но со временем я начал задумываться, не ждет ли она чего-то взамен. Или ей просто… одиноко?
Через несколько недель она снова зашла ко мне. На этот раз она несла блюдо, накрытое фольгой.
«Я приготовила слишком много лазаньи», — сказала она. «Подумала, что вам и вашей семье понравится».
«О, Мэри, ты не должна нас так баловать».
Она улыбнулась, но за улыбкой что-то скрывалось. Что-то похожее на отблеск грусти.
«Я люблю готовить для людей», — сказала она. «Мои дети выросли, а муж… ну, он не часто бывает рядом».
Я пригласил ее войти, и мы сели за кухонный стол.
«Тебе нравится дом?» — спросила она, помешивая ложкой медленные круги.
«Нравится. Он идеально подходит для нас».
«Я тоже так думала», — пробормотала она, почти про себя. Затем она посмотрела на меня. «Ты уже обустроил подвал?»
«Не совсем», — ответил я, не понимая, почему она спросила об этой части дома. «Сейчас там в основном склад».
Она кивнула. «Это отличное место. Много потенциала».
Наступила пауза, прежде чем она произнесла следующее предложение.
«Вам нужна помощь с чем-нибудь внизу?» — спросила она. «Может быть, я могу поднять что-нибудь для вас?»
Я покачал головой. «Очень мило с вашей стороны, но у нас все в порядке».
«О, конечно. Просто любопытно». Она отпила кофе. «Как все устроено?»
Я заколебался. «Эм… это просто подвал. Довольно просто».
Она хмыкнула, слегка постукивая пальцами по кружке.
В то время я не придала этому значения. Но теперь, оглядываясь назад, я вижу закономерность.
Были маленькие намеки и безобидные на первый взгляд вопросы, которые всегда возвращались к подвалу.
Подвал.
Что-то в нем было такое, что она слишком сильно переживала.
Однажды вечером Мэри была у меня дома. Она зашла ко мне, как это часто бывало, и мы болтали на кухне за чашкой чая.
Разговор был непринужденным, но что-то в нем было не так.
Может быть, дело в том, что она постоянно смотрела в сторону прихожей. Или в том, что ее пальцы слегка барабанили по столешнице, словно она чего-то ждала.
В какой-то момент я отлучился, чтобы сходить в туалет.
Но когда я вернулся, ее уже не было.
Сначала я подумал, что она вышла на улицу, чтобы ответить на звонок или что-то в этом роде. Но когда я проверил входную дверь, она все еще была заперта изнутри.
Это означало, что Мэри все еще в доме.
Странное чувство закралось в мой позвоночник.
«Мэри?» позвала я, проходя через гостиную. Ответа не было.
Я проверил заднюю дверь. Все еще заперта.
Затем я что-то услышал. Это был слабый звук чего-то движущегося внизу. Что-то двигалось в подвале.
Мой желудок сжался, когда я поспешил вниз по ступенькам. Как только я спустился вниз, мой взгляд упал на Мэри.
Она стояла в углу и рылась в ящиках.
«Мэри?» позвала я. Мой голос прозвучал резче, чем я ожидал.
Она обернулась и посмотрела на меня расширенными глазами. «О! Лара, я…»
«Какого черта ты здесь делаешь?» Мой голос повысился. «Ты вторглась в дом! Что тебе вообще здесь нужно?»
Ее руки дрожали, когда она закрывала ящик.
«Мне… мне так жаль», — заикалась она. «Я… я не должна была…»
«Ты не должна была?» повторил я. «Ты пробралась в мой подвал, Мэри! Что ты искала?»
Она не ответила. Она просто покачала головой.
«Мне очень жаль», — снова прошептала она.
Но извинения было недостаточно.
«Убирайся», — твердо сказала я.
«Лара, пожалуйста, я…»
«Убирайся».
На мгновение она замерла. Я смотрел на нее, ее губы слегка разошлись, словно она хотела что-то сказать. Затем, так ничего и не сказав, она поспешила мимо меня вверх по лестнице.
Я шел следом, наблюдая, как она схватила со стула свое пальто и поспешила выйти через парадную дверь.
Когда она закрылась за ней, я запер ее.
Потом я просто стоял на месте: сердце колотилось о грудную клетку, а в голове крутились вопросы.
Что, черт возьми, она искала?
Той ночью я не мог избавиться от беспокойства, зародившегося в моей груди.
Я снова и снова прокручивал это в голове. То, как она вела себя, как отчаянно искала что-то. И это было не где-нибудь в подвале.
Это было одно конкретное место.
Угол комнаты.
Мне нужно было узнать, что она искала, и я вернулся вниз.
Я обыскал ящики, полки и все шкафы. Но ничего не казалось неуместным.
И тут я кое-что заметил.
Я провел пальцами по одной из стен и почувствовал слабую нестыковку. Казалось, что часть стены торчит наружу.
Я снова провел по ней пальцами. Это не было очевидно, но… это было там.
Любопытствуя, я надавил на него. И тут… панель сдвинулась.
За ней оказалась небольшая обветренная коробка.
Что это? подумал я, вытаскивая ее.
Руки дрожали, когда я поднял коробку.
Я ожидал увидеть что-то зловещее. Что-то, что объяснило бы, почему Мэри так отчаянно стремилась попасть сюда.
Но, порывшись в ее содержимом, я понял, что все гораздо сложнее.
Внутри были фотографии. Старые, выцветшие, с помятыми краями.
Одно из лиц я узнал сразу.
Это был человек, который владел этим домом до нас.
Я видела его фотографию в объявлении и слышала его историю от риелтора. Он скончался несколько месяцев назад, а его жена вскоре после этого продала дом.
Но больше всего меня потрясла… женщина на фотографиях с ним.
Мэри.
В коробке было полно фотографий, на которых они запечатлены вместе. Некоторые из них были случайными, а другие — интимными.
Неужели Мэри так заинтересовалась моим подвалом из-за этой коробки? Она искала эти фотографии?
В моей голове было так много вопросов, на которые требовались ответы. Итак, я взял коробку под мышку и отправился к ней домой.
Было около 10 вечера, когда она открыла дверь, и мне показалось, что она плакала. Ее красные, опухшие глаза расширились, когда она увидела меня. Затем они опустились на коробку в моих руках.
«Лара…» — прошептала она.
Ее муж прошел мимо нас по коридору и скрылся в другой комнате.
«Не сейчас», — пробормотала Мэри, вытирая слезы. «Не сейчас, пожалуйста».
Я кивнул и покинул ее дом, надеясь вернуться на следующий день.
На этот раз она открыла дверь и отступила в сторону, пропуская меня внутрь без единого слова.
Мы сели за ее кухонный стол, и я положил коробку между нами.
Затем я подтолкнул ее к ней. «Это то, что вы искали, не так ли?»
Ее пальцы дрогнули, когда она подняла крышку. Затем я услышал тихий, прерывистый звук, когда она рассматривала фотографии. Как будто она почувствовала облегчение, увидев их.
«Спасибо», — сказала она, и слезы покатились по ее щекам.
Она провела рукой по одной из фотографий и, казалось, о чем-то задумалась.
«Мы любили друг друга, — внезапно сказала она, глядя на фотографию. «Более тридцати лет».
«Но…» начал я. «Но вы же оба были женаты, верно?»
Она кивнула. «Мы никогда не могли быть вместе. У нас были семьи. Обязанности. Но мы всегда… мы всегда находили путь друг к другу». Она горько усмехнулась. «Мы знали, что это неправильно. Но не могли остановиться».
Что за черт… — подумал я.
Я не знал, что сказать.
Она взяла в руки другую фотографию. На ней они были запечатлены на пляже, улыбающиеся, когда ветер развевал их волосы.
«Когда он умер, я поняла, что у меня ничего от него не осталось. Ничего, кроме воспоминаний». Она прошептала. «Он прятал наши фотографии в своем кабинете. Он сказал мне, что его жена никогда туда не заходила. И я подумала… может быть… он оставил их».
Я медленно выдохнула, пытаясь осмыслить все происходящее.
«Значит, вы все время пытались проникнуть в мой подвал».
Она кивнула. «Я просто… мне нужно было что-то. Что-нибудь».
Я уставился на нее, пытаясь разобраться в своих чувствах.
Была ли это история любви? Или история о предательстве?
Я не был уверен.
В конце концов я оставил коробку у нее, и больше она меня не беспокоила. Даже не зашла поздороваться.
Этот случай помог мне понять, что любовь не всегда бывает правильной. Иногда она толкает людей на поступки, которые они не могут контролировать. На поступки, которые переходят границы дозволенного. То, что может разрушить их жизнь так, как они и представить себе не могут.
А что думаете вы? Верите ли вы, что любовь всегда права?
